* * *
Когда простыл родной очаг.
Когда друзей не держит пыл.
Есть три пути. Один - в нештяк.
И два других. Простой - в остылъ.
А третий - сумеречность явств
И терпкий посох, вбитый в сон,
Где убеждённость натощак,
Что рядом дышит древний смысл,
В котором мало от росы.
И не напиться, не понять -
Зачем тревожить тонкий дым
И на кой лёд ему пенять?
Одно осталось - смуть и плен
Путей шальных простой горох,
Где даже самый злостный хрен
Не угорчит чертополох.
________________________________
05/12/2017