В верховье горной речки Грибзы,
Пробившей каменный завал,
От трёхлинейки русской гильзы
Я на морене подобрал.
Средь валунов белели кости,
Везде осколки мин, гранат…
Мы на Кавказ не звали в гости
Фашистской армии солдат.
Лицом к лицу на перевале
Схлестнулись с ними в грозный час
И до последнего там дрались –
На гребне негде отступать.
Никто не ждал пощады в битве,
В ней столько наших полегло!
Отдали в страшной схватке жизни,
Чтоб не пустить в дом смерть и зло…
Вернувшись с гор, на каждой гильзе
Нанёс я краской имена
Всех этих Куртов, Гансов, Фрицев,
Которых гибель там нашла.
Без пуль, скреплённые обоймой,
На книжной полочке стоят.
Они без слов, порой невольно,
К себе притягивают взгляд.
Их лаконичность так приметна
Среди предметов остальных.
Вот это есть – сама конкретность,
Что ждёт в конце гостей лихих.
А в книгах, что на полке встали –
Историй много о войне,
Дополнит их тот бой на скалах,
Где камень плавился в огне…
Понять теперь совсем не трудно –
Хранится память тех времён,
Всегда отыщем, сколько нужно,
Мы гильз для вражеских имён!
***
Иные есть у нас «патроны»,
На них напишем имена –
Вояк из НАТО, Пентагона…
Сидите тихо, господа!