Взбегал стрелою, оцарапав руку.
Рубашку сбросил. Тени тихо злятся
на лампу с узким цоколем; науку,
её придумавшую, на тебя; змеятся.
Вот, вскипятив неловкий сиплый чайник,
родню приветствуешь по выделенной связи.
Жуя, читаешь новость о Почайне
и вспоминаешь толкованье слова «Штази».
Вот платишь за имеющиеся блага,
не отрывая, что привычно, пятой точки,
выводишь хаотичнее зигзага
ты временами собственные строчки —
вот тут изображаешь символиста
и акмеиста; прочих, с ними иже,
а ведь бумага с ручкой — не баллиста,
да и клавиатура бьёт пониже.
И, не дождавшись призрачного взрыва,
контора хоть не пишет, но листает;
дурацкий механизм жужжит фальшиво
всё то, что вдруг тебе на ум взбредает.
Когда же знаки лезут вхолостую,
собой ты недоволен втихомолку,
закрой же, к лешему, тетрадь пустую, —
и на пластинку опусти иголку.
Пусть колдовством умчит блаженно в негу,
пощёлкивая по дорожке неритмично,
и судорога тронет злое эго
петлёй самоповторов поэтичных.
Склони же голову. Твори, твори, приятель,
чтоб Муза успокоилась в итоге.
Ты — генератор слов, и ты же — их держатель:
неси и лей, не брызгай вдоль дороги.
19, 21 ноября, 1–2 декабря 2017 г.