Вы наступаете на грабли
Уже который новый век.
Совсем своим умом ослабли
Среди других умом калек?
Кто ж ваши души так разграбил
Кто Тютчева изъял с библиотек,
В чей день рожденье вы решили гадить
И ложной меркой мерить наш успех?
В рожденье день политика-поэта,
Который лгать давно предостерёг,
Вы чистому приписываете цвету
Грязь от исхоженных в войне дорог.
И как бы ни зиял конец сюжета,
Каким бросали на Россию тень,
Чтобы окончить пакость эту
Вы выбрали не самый лучший день.