Я поднимаю взгляд и вижу бой.
В клубах удушливо дымящихся воронок,
застыли тени танков и солдат.
Летящие осколки мин, снарядов,
Шипящих зло, несущих боль и смерть.
Упавших вижу. Вниз лицом и навзничь,
раскинув руки обнимают землю или небо.
Их нет.
Из дома, на опушке леса,
пунктиром перечёркивая поле,
зависла пулемётная строка.
Наискосок срезая и ломая,
подняв фонтанчики земли
уткнулась в чьё-то тело.
Чуть ближе, где поднявшись из окопов
застыли тени тех кто шёл в атаку,
я вижу парня. Лет девятнадцати,
худой, уставший, впавшие глаза.
В руке, до побелевших косточек
зажат ТТ, поднятый вверх,
зовущий всех вперёд и крик
"Ура-а!" застывший на лице.
А на плече погон, на худеньком плече,
возможно на котором
ещё ладони женской не лежало,
три звёздочки. Так рано ....
Всё, отвожу глаза.
Мне страшно.
Но страх не мой, он всюду, он везде.
Я отнимаю руку от земли,
в ней медальон
и три звезды с погона.