Она не чужая мне вроде бы,
Не знаю, как называть.
Не чужбина, но и не Родина,
Не мачеха и не мать.
Мне дороги рощи весёлые,
Реки, погосты, поля.
Леса, что синеют за сёлами;
Это родная земля.
Черёмуха, кустик смородины,
И голубой небосвод;
Всё это любимая родина,
Всё это в сердце живёт.
Почему же при слове Родина,
Мне хочется убежать.
Она ж не чужая мне вроде бы,
Но всё-таки и не мать.