Из своих же ненужных историй,
Что так плещут вымыслом мозга,
Что похожи на спицы из зонта,
Всё себя же стараюсь построить.
Безразличия горсти забрав
И немного силы души,
Поняла, что хоть и мои,
Потеряла их, боль не уняв.
И в ушах только тонкий звон,
Только крики и звуки обиды,
И из зонта острые спицы
Уж торчат из вен моих волн.
Я, запутавшись в собственных чувствах,
Заплутав в этой каменной жизни,
Стала сборищем жалких капризов,
Собираением страха, безумства.
Что осталось от прежней меня
И куда оно всё уплывает,
Если снег ещё не расстаял,
Если не было вроде дождя.
Лишь на пальцах лёгкая дрожь,
Что сметает ночью деревья.
Лишь остаток слепого доверья,
И мой писк, так на грохот похож.
Что же станет с этими буквами,
Что останется после меня?
Мой рассудок в конце ноября,
Моё тело играется с куклами.
С визгом чистого смысла останусь,
Посмотрю на себя из стихов.
Только если б хватило мне слов,
Не пришлось открыть бы вновь рану.