Нет, в романтический пейзаж
не вписан я – всегда в изгнаньи.
И вас пугает мой кураж –
тревожит ваше он сознанье.
Кричите вы наперебой…
Что? Без меня вам очень скучно?
Устрою вам конфликт любой –
в огне, в дыму всем будет душно.
По сути всё же я другой –
мой только страшен лик наружный.
Могу быть ласковой, простой
овечкой маленькой, послушной.
Есть у меня своя родня.
Вы сомневаетесь? Проверьте.
В аду из общего котла
я ем, не ведая о смерти.
Люблю закат перед грозой.
Я на сухой пенёк присяду.
Мой аппарат голосовой
рванёт по звуковому ряду.
И гаркнет вдруг балбес иной:
«К чертям игрушки-погремушки!»
И взвизгнет, вздрогнув: «Чёрт с тобой!» –
чертовски пьяная старушка.
Вопрос короткий и простой:
« Ну, где тебя носили черти?»
Придуман всё-таки не мной
и не моей роднёй – поверьте.
И в капле доброго вина
есть странный привкус чертовщины.
Хвосты, копыта и рога –
вы догадались чьи – в лощине?