Душа – моя просторная квартира –
заброшена, пустынна, неуютна.
Не так давно вмещавшая полмира,
теперь – совсем тиха, темна, безлюдна.
В полон сдавалась всем – на век, на сутки,
делила пайку водки с кем попало,
просила песен, понимала шутки,
любила, ненавидела устало...
Нет, «санитарных» не блюдя в ней правил,
всё ж, пыль с грешков сдувал по разу в год…
И вот, однажды я её оставил,
хоть вроде, быть должно наоборот?
Ушёл... Куда? Зачем? Порой жалею,
предательство своё осознавая.
Черствей стал сердцем, и умом колею,
угробил совесть, а она – живая!
я ж, – просто неприкаянное тело:
частиц притон, да сборище молекул,
и тело потому лишь не истлело,
что мой петух, забыв, не кукарекнул.
Возможно, ждёт назад Душа-квартира?
жаль, встречи редки, будто летом снег.
Возникну, словно призрак дезертира,
нагряну ль спешно, точно беглый зек.
Хоть и не стал, совсем духовно нищим,
не распродал – за «подвиги» медали,
увы, ючусь по чьих-то Душ жилищам:
роскошным, душным, но, родным едва ли…
Всё Лучшее, пускай, в ней сохранится,
хотя бы, в хлам и рухлядь превращаясь!
Проведав наспех, скоро возвратиться
клянусь легко, надолго с ней прощаясь,
чтоб после, ртом хватая безвоздушье,
молить Великодушие её:
«Прости, моё бездомное бездушье,
бездушное бездомье не моё!»