Жизнь пахнет смертью,
смерть - вокзалом,
вокзал прощанием пропах.
Бог истину хранит в гробах,
а тишину под одеялом
снегов, сиреневых от звёзд
неоновых, ненастоящих,
снегов, закрывших в чёрный ящик
полеты бабочек-стрекоз.
Не сея семя и не жня,
не целясь и не ожидая
ползёт великая кривая
/мы назовём её лыжня/,
и по накатанной по ней
стремится жизнь вдогонку ветру,
а скорость тыща километров,
а смерть на розовом коне.