[Из книги мертвых]
Безвидное нечто еще не привыкло к
тому, что не скрыться теперь
от бестелесных тварей.
Незримые губы шепчут:
«не крал скота,
не блудил, не завидовал…»
Лишь бы открылась дверь!
И свет просиял из тьмы
в конце, говорят,
туннеля.
Слишком быстро остыло тело,
но жрец не спешит его
потрошить, мумифицировать,
свиток читать с апломбом.
Что-то заело в каменных желобах,
не отпускают меня,
возятся с новым гробом.
А ты все еще кричишь:
«Я хочу домой!»
Привыкай! Пока длится мир,
пока время песком по пустыне
рыщет,
ты будешь безликой тенью,
чувствующей лишь себя,
страдающей от невозможности
стать хоть немного
чище.
Ба! А ты и не знал, что мертвые
по количеству доминируют в мирозданье,
а ведь и они, возможно, когда-то кичились
красивым торсом.
Мертвые ждут чего-то от проходящих
мимо черты рубежной,
мимо трубы гудящей,
мимо смердящей ямы,
мимо секиры,
фигу сухую
с хрустом,
наотмашь,
разящей…
28.11.2017