О бесполезности я... о годах вовне...
О времени, которое вспомнить нечем,
о вырванных листьях, листах и записях дней,
ненужных тебе и мне, и потомкам...
Потёмкам славу поёшь – придут и сотрут
из жизни серость черновиков, ошибки,
а ты вспоминаешь радостно – нет, не вечен,
и, морщась, выбрасываешь клетки календарей,
всё ищешь рифму, нырнувшую в сонный пруд,
но ил застыл, постыл и ничем не скомкан,
и пруд пруди созвучий гибких, но ломких,
до слёз знакомых... плесень?.. патина?.. лень?..
И вот уже вечер, и грузный город гудит,
городит изгороди, стены и витражи...
И миражи цветисты... и их осколки
сшиваешь в полог пёстрый колкой иголкой,
но вновь бесполезна из бренного лоскута жизнь...
И стаскиваешь к листьям бумажным карандаши,
искрошены грифели, серые слоги зловредны,
бледностью хворы, и прошлыми странными снами...
С нами молчат под бас неумолчный обедни...
Перечитаешь декабрьские грустные бредни –
синим Синаем – горы из хлама и ерунды.
И разбираешь прелые зимние дни, недели,
хрусткие комья льдистой, твёрдой воды,
и топки трясины мели.
Ставишь три точки – на раз-два-три! –
ведь лента пути неправильно склеена,
до бесконечности длится и длится –
Мёбиус беспощадно учит идти...
Главное – вовремя остановиться...
6.12.17