День как день. Такой же, как вчера.
С тем же равнодушьем заоконным.
Мысли вскользь по острию пера...
Лень кидаться гончею в погоню.
Что-то всё ж зацепит – и пошло…
Замелькают азы, буки, веди…
Неблагонадёжно ремесло,
Писчая бумага не в ответе,
Что твоей руке придёт на ум,
Что отыщешь в умственных завалах.
Отличать где – нечто, а где – глум
Всем своим сознаньем захудалым.
ХОлмы Грузии и светлая печаль –
Эверест с сияющей вершиной!
Не смотри – ослепнешь невзначай
Со своей поэзией аршинной.
Вот шесток. Ты на него присядь,
Наскрипи значительное что-то.
Может приподнимешься на пядь,
Угощая Пушкина зевотой.