Не пишутся стихи тогда, когда б хотелось,
А прилетают словно снегири…
В размытых мыслях нам являя целость
Мелодией витая до зари…
Особым светом, нашу душу, наполняя
Или порой сжигая сердце вмиг,
Рождается строка безудержно живая,
Как из глубин пробившийся родник