Схватив единственный букет,
Примчусь к тебе я на закате,
Но ждёт меня глухой кювет,
Ведь встреча только на плакате.
И я проснусь один в кровати,
Срывая розы вместо вен,
Пишу стихи на автомате,
Стараясь вспомнить линию колен.
Но образ твой растает быстро,
Лишь лужи будут под дверьми,
Горела некогда тут искра,
И были мы тогда людьми.
Вдруг вижу чудные места,
Где расцветает дивная сирень,
Моя душа теперь пуста,
Как на востоке чья-то тень.
Её не помнит свой хозяин,
Она исчезла в несколько часов,
Её томили долго у окраин,
Пока не заперли засов.
“Постойте! Это же не тень!
Пустите душу на свободу!
Зачем вы вешали мишень?” -
Кричал я долго небосводу.
Но ты запрятала ключи,
Сломала старенький замок,
И отторгая все лучи,
Ушла, под пение сорок.
Но я опять сорвал букет,
Отдав искусству без порока,
Трясу ногами табурет,
Как будто вестник злого рока.
А розы снова зацветут,
Начнёт и кожа шелушиться,
Она – ничейный сервитут,
Прошу, не стоит суетиться.
Я помню, их дарил тебе,
Скрывая масками ту боль,
Когда доверился судьбе,
Но та разлила алкоголь.
Теперь цветы-то не нужны,
Я их срываю просто так,
Смотрю на капельки Луны,
Сжимая чувственность в кулак.