Тихие морозные одиннадцать. Ещё утро.
Принимать серое небо и отсутствие счастья трудно.
Угрюмость лиц метрополитена со мной в резонансе.
И только мысли по-прежнему кружат и кружат в танце…
Трактует женственность мужчина - блогер.
В листе “на память” не начертан новый номер.
А предпочтения не изменились:
Рост баскетбольный, светлоглазый, блонд… Как снилось.
Пусть далеко. Ну, например в Париже.
И снова улочку Монмартра вижу.
И вход в метро решётками украшен.
И на стене слова любви… Ты спрашивал:
Откуда, кто и почему? А я не знаю.
Я просто кофе с круассаном выпиваю -
Gontran 6 Cherrier, boulanger. Нижинский, Гейне,
И бюст Золя, и Далида вблизи кофейни...
В далёком Лиссе Кёкенхоф расцвёл к апрелю,
Да, я по-прежнему в поля тюльпанов верю.
В их нежность гладкую, многообразие красок
Бутонов - слепков с карнавальных радуг-масок.
А чуть южней цветов - ни толп, ни многолюдья.
И для кого-то стоптанное - первопутье.
От солнца злобных ласк и издевательств ветра -
Поля ковбойской Стетсон из вола, не фетра.
Сквозь дождь в траве, по грани гор и выси
Идёт гигантский человек с собакой, в мыслях
Держа маршруты счастья сквозь туманы
Арденнских гор на россыпь парусов в лиманах.
Тихие морозные одиннадцать. Уже утро.
Принимать серое небо и отсутствие счастья трудно.
Угрюмость лиц метрополитена со мной в резонансе.
И только мысли по-прежнему кружат и кружат в танце…
06.12.2017