В страну цветущего урюка,
Где соловьи поют весной,
Заброшен был по воле рока
Судьбы проказницы рукой.
Не скрою, сразу самолёта,
Как, видно, проболтался кто-то,
Попал в объятия толпы –
Поклонницы, восторг, цветы,
А также фимиам и лесть!
Но слово чести, бремя славы
Мне было вовсе не забавой,
Что смог снести, того не счесть!
В конце, уж, помню, как народ,
В Ташкент, меня подняв, несёт...