Он рисовал её везде - на стенах, стёклах, на асфальте.
Ему казалось - в пустоте она касалась его пальцев.
И начертаниям своим он как-бы придавал значенье,
В страстных мечтаниях о ней, он отпускал свои мученья.
Любовь бывает пыткой, студит кровь, и жаждет бесконечно
поцелуя.
Любовь мятежная, и... странная любовь, если ты трогаешь
её, рисуя...
Он рисовал её в воде,в саду... На листьях, сладко
пахнущих цветами.
В порывах ветра, чудилось ему, она коснётся нежно
волосами.
Он рисовал, но облик на песке смывало море бурными
волнами.
И так всю жизнь - рисуя в пустоте,
мы ИЩЕМ тех, кто никогда не с нами.
жжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжж
жжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжж
Вечер.
По теням от лиственниц
Тихо ступаю,
Словно по осколкам
Прошедшей жизни своей.
Мотоко Митиура
жжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжжж
Наши ощущения – самая полезная книга в мире...
Именно её нужно листать как можно чаще.
Блез Паскаль