В календаре означена весна,
И минула уже средина марта.
Уже в лесах с восхода дотемна
Настраивают скрипки музыканты.
И по ночам зелёная луна
Глядит сквозь веер облачных распятий,
А по лесным дорогам тишина
Крадется к новой календарной дате.
Наполнен воздух влагой, но не только:
Есть в нём и прель, и чистый дух весны.
Кружит, рискуя, озорная сойка
По радиусам жуткой кривизны.
Тетерева, влекомые инстинктом,
Летят к заветной лесополосе,
Где на поляне, ставшей страстным рингом,
Предстанут в ослепительной красе.
А глухари – Бетховены кварталов,
Поют, презреньем одарив ружье.
И зверь лесной, от велика до мала,
Опять весенним бредит забытьем.
Притихли лоси в зарослях густых –
Им жесткий наст до крови режет ноги,
Но будет, будет оттепель для них,
Ключом открыв им тайные дороги.
Не вижу, кто же там поёт в лесу,
Но слышу радость в песне малой птахи.
И я с улыбкой голову несу,
Еще вчера лежавшую на плахе.