Если было Что-то где-то,
словно смутный силуэт,
растворится он с рассветом,
лишь едва увидев свет.
И исчезнут сразу страхи,
будто утренний туман,
превращая охи-ахи
в скоморошный балаган.
Если Что-то выбирает,
что придётся по нутру
то в любовь свою играет,
тонко выстроив игру.
Страсть трагична, как на плахе,
но присмотришься – обман:
кровь не видно на рубахе,
нет в душе смертельных ран.
Не сложилось Что-то где-то,
может, кто-то виноват,
что за утренним рассветом
сразу следует закат.
И обидно отчего-то,
и вопрос ломает бровь:
почему мы это Что-то
принимаем за любовь?