Прощай село. Мне мил простор
Твоих родных озябших пашен
И хоть тропинки заросли давно
Но нет на свете чище тебя, краше.
В твоих чертах суровый признак есть
И рос я, мало детством нежась.
Твой образ будет вечно цвесть
Раздолья трепетная свежесть.
Прощай года, десятки лет.
Посмотрят люди, спросят мимоходом: -
<<Откуда он? И скажут им в ответ: -
Он Слободской и поступью и родом>>.
30.11.2017