Ты глубиной в тридцать тысяч лье,
Пробитым флюгером на ветру,
Изрваным платьем у королев,
И всяким лыком в чужом строку.
Ты знаешь всё обо всех, но сам
Сухим корням не подашь воды.
Без отправителя - адресат,
Ты без ведомого - поводырь.
Здесь, карма мира, не твой конёк,
А твой конёк - это рыба-кит,
Обросший пафосом и враньём,
Как город, что на спине стоит.
Но самобытность, не постмодерн,
А словно сломанное ребро.
Ты как, без Зюскинда - Парфюмер,
Без силы в правде - Сергей Бодров.
И в отражении витражей,
Где паутина под потолком.
Ты перед входом, на рубеже,
Своих же собственных катакомб,
Где сто дверей, как ночной кошмар...
Повсюду крики "Жаль нет ружья".
Не знаю где и кого ты ждал,
За каждой дверью тебя жду я.