И вырвав листок, я собрался писать,
Усевшись за стол поудобней.
Но вновь ничего не приходит опять,
А только тяжёлое горе.
Попытки лишь тщетны, что либо начать.
Вызывают во мне лишь тревоги...
Не в силах я мысль эту прогнать,
Ведь словно она, как ожоги.
Но время идёт и рана прошла,
Как будто и не было боли.
Но шрам он как есть так и будет всегда,
Лишь память о первом уколе.