Колебля пространство, бесцельно слоняюсь,
и волны никчёмные вдаль отправляю.
Сегодня я к мысли неглупой склоняюсь,
и вот у магАзина мелочь сшибаю.
Дырявость моих башмаков не волнует,
я весь в размышлениях, философ я с детства;
и мнение чьё-то меня не смущает,
да, в данном вопросе во мне нет кокетства.
На старом асфальте средь трещин и впадин
мой взор замечает, до мелочей жаден,
окурок; на первый взгляд явно обычен,
так думают те, кто вообще не привычен
предметов, явлений отыскивать суть,
кого не волнует окурок ничуть.
Вот разве что дворник уставший, унылый,
метлою швырнёт его с яростной силой,
стремясь удалить, как опасный нарыв,
чем выдаст души тяжелейший надрыв.
Что вижу в нём я? Неудачи, нервозность,
замученность жизнью, любви безнадёжность.
Привычку, успевшую в жертву вцепиться,
попытку сбежать от проблем, но не спиться.
Ошибку и глупость, присущую юным,
поступок, который зовётся бездумным,
апатию, слабость, отсутствие воли,
мечту об иной, обеспеченной доле,
незнание как свою жизнь изменить,
желание мозг свой в туман погрузить…
Задумался я и почти прозевал,
как грустный мужик тот окурок поднял.
О собственных бедах я тут же забыл,
достал сигарету, ему подарил…