Мне не ново совсем обманутой быть.
И совсем не впервой просыпаться ночами.
Я помнила то, что желают забыть,
Я верила в то, что во снах обещают.
Я видела снег, окровавленный болью,
Людей, что терзали и путали мысли.
Я часто любила неверной любовью,
Но в ней лишь себе изменяла. И в жизни,
Как в пьяных стихах подзаборных поэтов,
Я нежную душу на блюде и с солью.
Я часто любила неверной любовью.
Но всё же сейчас не об этом.
Чего же ты ищешь, любимый мужчина?
Как утро - туманный, не познанный мной.
И чем же тебе я вот так насолила,
Что треплешь меня, что пронзаешь покой.
Кому?
Почему?
Спокойно ли спится?
Когда ты глаза представляешь мои.
Ты безрассудно не можешь забыться,
И ищешь приюта в последней любви.
Но сказкой не станет тетрадь черновая,
Зачем тебе сцена, когда ты садовник?
Я просто молчу, про себя понимая,
Что ты для меня не герой, не любовник.