Смешно смотреть на это, плакать хочется,
Когда читают восхищённо моё творчество
И прочат мне судьбу великого поэта:
«Ты станешь всем известен!» — но зачем мне это?
Меня однажды вдохновение охватит,
Толкающее на красивейшее из занятий,
И я сажусь за написание этих текстов, —
Всего лишь творчество, в нём нет причин и следствий...
Что есть, то есть. Приступим к написанию:
Я напишу, допустим, как рассвет встречаю
И восседаю на балконе с чашкой чая,
Хотя... под чай обычно засыпают.
Я просто поиграю с рифмой, словом:
Слог должен ведь отточен быть, натренирован...
А нужно мастерство? Мне-то зачем оно,
Если великим быть не предначертано?
Ужели нужен мне какой-то стиль,
Лишь чтобы на бумагу строчку нанести?
Я всё же как-то ковыряюсь так и так, но
Выходит у меня до ужаса нескладно.
Да и кому нужны эти попытки?
Гораздо проще это посчитать ошибкой
В поэзии: где ж это видано, — без сложных слов
Писать стихи про сочинение стихов!
Но я от сложного бегу, устал я, господа.
И вам не знать, откуда я пришёл, иду куда...
Потерянный верблюд, бреду я по пустыне.
Мне всё равно на зной и на слова пустые,
Я в поиске. Не значит, что плутаю
По пустошам, где нет конца и края, —
Сокрыто что-то от очей, а видно лишь мираж...
Ну хорошо, ещё раз взял я карандаш.
Конечно, мог бы написать я то же,
На эдаких почтеннейших чтецов похожее.
Навешают на уши, точно вермишель —
Обидно будет за такую канитель!
Я напишу такое чтиво безобидное,
Ничем не примечательное и не видное
В сравнении с поэтами и их стихами,
Которые, допустим, о войне писали.
Ненужная, казалось бы, патетика,
Однако, впрочем, стоит и отметить мне
Таких стихов востребованность,
ценность...
Что б написать, да так, чтоб не приелось?
08.09.17 - 06.11.17