Бессонница

Роман Заворотный
В запахнутом наспех пальто пахнет летом.
В задёрнутых шторах запутался шорох.
Тропинка в саду залита лунным светом.
Иду... Сухо шепчет листвы палой ворох.
Внутри пустота, пыльной взвесью укрылась.
Оборванных мыслей повисли клоки.
Сегодня, опять, ты мне ночью приснилась.
Теперь, до утра, умирать от тоски.