Я столько слов не знаю точно,
Чтоб описать вам весь мой гнев:
Есть люди, что растут духовно,
А есть кто смотрит на рост тех.
И ладно только бы смотрели
И брали это за пример,
Но нет, им рост не интересен,
Им хорошо жить в той среде,
Где есть обыденный покой
И серость, что давно приелась,
Где можно быть самим творцом,
Но делать то, что кто-то делал.
И, словно театр, окружение
В лицо лишь песни восхваления,
А за спиной одна лишь грязь,
Какая только есть на свете.
Их мир есть царство лицемерия,
Они-рабы в нем без сомнения,
Но верят в то, что все не так,
Что брешут те, кто так считает
Они царями возглавляют
Подобных им пустых особ.
И это все на что способны,
Все те, кто в зависти погряз,
Кто может палки лишь в колеса
С завидной тонкостью вставлять.
Тому, кто день за днем в работе,
Тому, кто истинный творец.
Всех ярких личностей в болоте
Топить для них похоже честь.
Не знаю я, зачем все это...
Не проще просто им молчать?
И что стоит у них за этим?
Ответ я точный вряд ли дам
Возможно, зависть, скупость мозга
Их лень, что ходит по пятам,
Их нежелание, не способность
Тянуться к новым высотАм.
Пустая масса повседневных.
Людишек жалких средь людей.
В том мире ярком, полном света
Они похожи лишь на тень.
Им хорошо среди подобных
И плохо, где подобных нет.
Их друг-обыденность и злоба,
Их разум словно черствый хлеб.