Нет сна, чтоб уснуть и нет сил, чтобы верить.
И разность конца - из какой древесины твой гроб.
Любовь, как и ненависть, трудно измерить.
Грехи-то никто не отпустит, ни дьявол, ни поп.
Сижу не распят, но и в мыслях, увы, не летаю .
И ангел-хранитель давно мажет сопли в плечо.
Похоже, я в чём-то поболе его понимаю,
Ведь в нашем аду бывает совсем горячо.
Забыв про живых, мы лишь с третьей вдруг вспомним ушедших.
И жизнь человека мы сводим до цифр и дат.
И прячем улыбки, завидев случайно вошедших,
А что удивляться - тут каждый душою "помят"...
И чьё-то добро мы за слабость давно принимаем.
Не то мы имеем, и в общем, не очень храним...
И даже себя, если честно, не очень-то знаем.
Не тех выбираем, а после так громко молчим...