Сыростью пропитан подоконник –
То крупа, то хлопья, то раствор.
Не нашлось для праздника обновы,
Закатилось солнце за забор…
Ни примет народных, ни народа…
Жизнь пошла с лотка да с молотка –
Правому просить прощенье поздно,
Правдолюбы ходят в дураках.
Многое (и многие) – не нужно,
Счет пошел с аршина на версту.
Межсезонье топчется по лужам,
Растворяя в сером черноту.
Тополя исполнены терпенья,
Снег ли, дождь – все так же налегке,
Хоть в раскисших берегах кисельных,
Хоть в давно прокисшем молоке.
Ночь грядет. Последние минуты
Тянутся как капли по стеклу…
Говорят, в такое время суток
Мысли о добре не ко двору.
Мы как дети прячемся в ладони,
Побеждая свой недетский страх.
За окном не можется воронам?
Пусть они судачат о витках.
Нам ли с межсезоньем не бороться,
Продолжая бесконечный спор?
Вечер. Раскрасневшееся солнце,
Снова закатилось за забор…