* * *
Рисуешь синим и зеленым,
рисуешь горы, море, волны.
Читаешь книжку, печёт солнце.
Блины и мед, есть восемь порций.
Вокруг щедры красоты края,
чего-то все же не хватает.
А что нам вечно не хватает?
Я все никак не наверстаю.
Эй, человек, пойми, все клёво!
Живешь пускай ты не в хоромах,
но теплый угол вроде есть,
компот и бублик, жизнь не жесть!
А ты все смотришь в небо грустно,
и любишь пьяное искусство,
в котором есть печаль разлуки,
в миноре извлекаешь звуки.
О мой Пьеро, раб кофеина,
вздыхаешь по чужой Мальвине,
ишачишь в театре Карабаса,
где Арлекин тебя дубасит.
Они так жаждут твои слёзки,
в них ловят счастья отголоски,
иди, порадуй их, садистов,
зазнаек, наглых аферистов.
Рисуешь синим и зеленым,
тем отдаляя смерть влюблённым.
Плывут в канале акварели,
и стихли мандолины трели.