Я песня, я песня – таков мой удел.
В бумажных штанах и цветастых куплетах.
В носатом полене меня разглядел
Тот столяр, что позже назвался поэтом.
Его я не вправе судить и склонять.
Он спел, как сумел, подарив меня миру.
Я песня – ребёнок, мне хотелось гулять
И дерзко шалить под звенящую лиру.
Но быстро от жизни такой опьянев
И в лапы попав к торгашам бесталанным
Сменила я строгий отцовский напев
На яркий, но пошлый мотив балаганный.
Меня окунули в какую-то грязь,
Чтоб скрыть ею смысл, оставив лишь форму
Я в бешеной скачке неслась и неслась
По концертам фанерным певцов подзаборных.
И я пожалела, что на свет родилась,
Но слабость моя обернулася силой.
Игра шутовская им не удалась,
В устах лицедеев я звучала фальшиво.
От них я сбежала, но куда, и к кому?
В забвеньи лежала я годы и годы.
Но в нотнике старом я попалась Ему.
Его баритоном вышла я на свободу.
Он пел меня тихо у ночного костра.
Он пел меня нежно, как будто лаская.
Подумала я, что не так уж стара,
И вновь я волную, и вновь искушаю.
Я песня, я песня, меня не глуши!
Почувствуй мой пульс, не коверкай куплетов.
Я - мост без перил от души, до души
Я – вечности пламя из сердца поэтов.
4.08.2005 г.