Никто не вышьет нитью тонкой
ещё недавнее панно,
где беспорядочно и колко
плясали иглы, а окно,
все запотевшее, как в бане,
береза, веником хлеща,
щипала лихо, оставляя
на нем курчавость. И ропща
на неуемность непогоды,
за чашкой грусти ждали мы
ежеминутного исхода
и погребенья наготы;
когда не тронут больше ноты
сырой простуженной души
кривые пальцы веток-плеток,
дерущих неба крепдешин.
Но так логично, так и надо.
Когда окончен труд, холсты
чехлят, от любопытных взглядов
оберегая до поры.
Осталось молча, безучастно
топтать полотна простыней,
ища дорогу ежечасно
из зазеркалья белых дней.
И хорошо, ориентиром
на черном дереве повис,
как призрак осени, чуть зримо,
заиндевелый желтый лист.
07-08.12.2017