Еле тянется… чем бы прогнать
от себя високосное лето?
Вон – ромашки цветут. Погадать?
Неохота. Бессмысленно это.
Отупляет жара. Паразит –
злой комар нависает над ухом.
Хоть бы дождик поморосил,
не собраться мне иначе с духом…
Спелой вишни крутые бока
отражают небесное царство.
Нет покоя и там: облака
ставят пьесу: «Любовь и коварство».
Завитые надев парики,
старомодный спектакль играют.
Надо мной и над гладью реки
в театральный финал проплывают.
Можно пьесу по ним перечесть –
распахнуть бы глаза, да пошире:
про любовь, про коварство, про честь…
Мне не нужен дряхлеющий Шиллер*!
Мне бы выгнать из мыслей е;,
не свихнулась на этом покуда –
ведь не стирано месяц бель;,
и за день не помыта посуда!
Вс; сидеть и сидеть у окна,
и бумагу марать недосуг мне…
…но чуть слышно подходит она
и за руку выводит из кухни.