рыться в словах своих в поисках мыслей -
видеть лишь грусть после недо-любви.
я писала о свадьбах, мечтала о "мы с ним",
но меня в тех словах не найти.
да, я много людей описа'ла слезами,
да, я всех сгребла под гребёнку одну;
одних фото сжигала, скучала ночами,
писала про дождь и луну.
а других совсем рассказать не успела -
не хватило сил или, может, чувств?
с ними тоже скрипело всё и болело,
с теми тоже я не менялась ничуть.
так и где же автор среди романов?
иль свелась судьба к описанию ночей?
автор - камень среди тюльпанов,
автор тысячу лет - ничей.
почему ты не стал говорить о боли?
о реальной боли, не от "любви".
почему тебя я совсем не помню,
почему все истории жизни - в тени?
ни о смерти близких, ни о чужих руках,
ни о ранах, не заживающих до сих пор,
ни о симптомах в карте, ни о врачах -
почему, автор, ты так и не вёл разговор?
зачем прикрываешься ты одиночеством -
не расстройствами, а клише?
почему у брата другое отчество?
почему на кладбище есть уже
очень серое место для твоих костей?
-лишь тогда кто-то сможет их лицезреть-
почему от тебя никаких вестей?
почему от жизни от силы треть?
автор, ты заигралась, пора домой -
ну не зря же место ты выкупала;
не слушай голос, он не чужой,
но худший из этого зала.
как легче было бы не понимать,
быть может, ты бы смогла уснуть:
ты лезешь вроде в свою кровать,
но попадаешь в самую суть.
ты не сможешь, прости, дойти до финала -
ты уже пропустила финал;
ты уже даже ломаное доломала,
провалила даже провал.
пусть нас трое, и мы не даём дышать,
пусть наш смех походит порой на свет,
только этот день - он последняя часть,
и за ним ничего нет.
___________________
9/12/17