Я стала понимать сюрреалиста,
Как он на холст выплескивает страсть…
Что кисть его извилиста, ребриста,
Как у природы, создающей масть:
Моя Анфиска — помесь сотни красок,
Микс тысячи оттенков и штрихов…
Моя любовь, земных лишившись ласок,
Распалась на соцветия стихов.
Собрать в букет, швырнуть на холст умело,
И выйдет полотно — конкретный сюр,
Где место есть всему, что моё тело
Хотело бы, выпискивая «Мур»,
Есть жизнь с мечтами рыжая местами,
Её мозги привыкли шифровать.
Присутствуют мазки тоски крестами,
Способные весь свет заштриховать.
«Художника обидеть может каждый», —
Мрак клякса свирепеет аки як,
Не мастер я, а нищий дух мой жаждет
Хотя б пиитом стать, коль обижает всяк.
Лишь лучик, жидкий - словно лён, порою
Соединяют точки на холсте,
Чтобы как шарф, сюр вился с бахромою,
Был холст один и тысяча в хвосте.