Такие странно больные люди ,
Ищут в сонном городе солнце .
В переплетении неправильных судеб,
Как жаль, что лето уже не вернётся .
Бросать оглушающий крик прямо в рупор ,
Простыть от холодных идей на закате.
И снова растаять от боли наутро,
И снова отдаться дню на распятье.
На периферии законченных мыслей,
Забыться и впасть в откровения.
И воздух не нужен , но миг без немыслим ,
Исчезнуть бы пеплом хотя б на мгновение.
В холодной постели , где дьявольски душно ,
Дышать подгоревшими фото .
Пустота по артериям медленно душит,
На счастье утеряна квота.
В пыльных полках домов стало тесно,
Места нету для новых «прощаю».
Мне сейчас даже жить неуместно,
Я развеяться не обещаю.