С.М.
Жил художник когда-то
в далёкой стране,
рисовал он как море вздыхает во сне,
рисовал как задумчив лиловый туман,
как прекрасна Любовь,
как коварен Обман.
Рисовал как трамвай
ярко-красный звенит,
чьей-то славы восход,
и закат,и зенит.
Рисовал танца вихрь
и объятья двоих,
рисовал ураган,
штиль,когда ветер стих,
Невесёлые думы и радостный смех,
Неудачи, Удачи, Победы и Грех,
Одним словом- он жизнь
без прикрас рисовал,
и потом эту
Жизнь На Холсте
продавал.
Плохо брали картины,
и гений страдал-
что не так я увидел?
не так передал?
Моя Правда прекрасна
как сад по весне!
Разве знать мою правду
желают не все?
Видеть голую правду
желают не все-
Неприглядна она,
как земля по весне,
когда только сошел
белый саван Зимы,
и зелёное платье
не спросишь взаймы.
Каждый хочет портрет,
где он краше чем есть,
старцу дряхлому - юность,
развратнику- честь,
вместо глупости- чтобы
семь пядей во лбу,
И чтоб нелюбу с неба
дарили звезду!
И чтоб много сбылось бы
несбыточных грёз,
да чтоб не было войн,
да чтоб не было слёз!
И тогда рисовать
гений стал на заказ,
приукрашивал,делал
усладу для глаз.
Только вскоре заметил-
холсты хороши,
покупатель доволен,
но нет в них души,
той, что кистью водила,
и истины свет
не сияет в картинах,
исчез, его нет.
И очнулся художник,
и словно прозрел,
натянул новый холст
и тихонько запел:
-Пусть Моя будет Правда
Не всем по зубам,
Я за деньги её никому не отдам!
Жил художник когда-то,что жизнь рисовал.
Он потом эту Жизнь на Холсте раздавал...
8 декабря 2017