Пишут письма мне критики разные.
Говорят мне, что Русь я не знаю.
Сами пишут дурные стихи, безобразные,
И на ветер всё лают да лают.
Да, не жил я в таёжной Сибири
И на Церковь проклятья не сыпал.
Но я всё же живу в русском мире,
Там, где снег давно уже выпал.
Знаю город и знаю неплохо село,
Знаю бедных и нищих людей,
И дороги, которые давно замело,
И сиротских, несчастных детей.
Далеко от Москвы я сегодня живу,
Далеко от холодной, туманной Невы.
Я по зову сердца всё чаще пишу.
Там, где нет в душе пустоты,
Там, где снег искрится под небом,
Там, где спят золотые леса,
Где поют соловьи над зреющим хлебом,
Где ложится на травы густая роса.
Там, где утро брызжет рассветом,
Там, где солнце сгорает до тла,
Где под лунным, ослепительным светом,
Робко прячется деревенская мгла.
Я не знаю Камчатки и Сахалина,
Остров Врангеля и Новой Земли,
Но я знаю, что чувства мои, как паутина,
Помогают идти, как в ночь фонари.
Без любви к родным просторам,
И к лесам, и к степям, и к болотам,
Я скорее всего стал бы вором
Или скучным канцелярским полиглотом.
Я люблю свой край! В этом сила моя!
В ней стремление к чистому свету.
Помогает мне, критик, работа твоя.
Нахожу я в ней на вопросы ответы.
10 декабря 2017