Плачут картины, рыдают холсты,
Осиротела, застыв мастерская
Умер художник в начале зимы,
Так не дождавшись цветущего мая.
Умер художник, молчит акварель,
Не понимая, Не понимая,
Предновогодняя только капель
Все барабанит, не уставая,
И за окном одиноко сирень,
Голые ветки печально склоняя,
Все сожалеет, что в солнечный день
Больше не будет натурщицей в мае.
Умер художник, он жизнь рисовал
Незабываемо и вдохновенно,
Красками чувствовал и подмечал
Каждый мазок на картине вселенной.
Умер художник, но живы холсты,
В них его радость, и боль, и тревога,
В них и частица его красоты,
В них и талант его, данный от Бога.