Сколько их позабытых, далёких,
Доживающих век деревень.
И людей, что всё меньше и меньше,
Вспоминают родимый плетень.
А куда же они исчезают, Те,
Пришедшие в Мир от сохи?
То бароны они, то "мажоры",
То духовного сана чины.
В голос воют, что быдло лютует,
Хоть ногой не ступай за порог.
Что вокруг непроглядная серость,
И достала разбитость дорог.
Пусть ругаются, пусть негодуют,
В города вороньём налетев.
К счастью всё ещё слышится эхом,
У реки, задушевный напев.