Я — поэт, я должен, я обязан,
Лирикой сводить все боли и страдания на нет,
И этим проклятием давно я связан -
Писать покуда не потухнет во мне свет.
В плаще иду, в холодную, снежную вьюгу,
Возможно, замёрзну там и умру.
Сколько смельчаков таких уже бросили в мертвую груду?
Но я буду стоять и писать, не уйду.
Вместо пистолета — у меня перо,
Вместо ножа — открытая книга,
Сколько поэтов сегодня погибло?
Сколько еще умрут, ради любви
Для этого мира?