* * *
Фашист бесился… Стыл февраль,
Окопы снегом засыпая.
Мой дед в пехоте наступал,
Изрытый шлях собой ровняя.
Он, как и все на той войне,
Ценил мгновения затишья:
В сугробов нишах мог вполне
Забыться сном, как в доме личном.
Он верил, что придёт конец
Боям, победа будет нашей,
Войной израненный рубеж
С годами станет только краше…
Вернулся дед седой как лунь,
Контуженый – осколки в теле.
Он после их насыплет в куль
Своей прострелянной шинели.