Ступней собираю осколки,
Красными пятнами рисую узор,
Вкрадчиво протыкаю иголками
Твой ненавязчивый взор.
Пальцами режу чужие ладони,
Которые я называю своими.
Осколки прошлого словно кордоны,
Сохраняют мой храм ото всех закрытым.
Рисую мазутом на теле пророчества,
Ты жадно съедаешь любое из них.
В судьбе о двоих всегда есть творчество:
В тебе моя музыка; во мне твой стих.