Глядит на мир, нахохлившись, ворона,
Крылом поводит чёрным как графит.
Промёрзли лужи мелкие до звона,
Ледок на них, как горный хризолит.
Сидит печально, словно падший ангел,
Глядит на мир и мудро, и хитро.
Поэт знакомый, что похож на Данте,
Проходит мимо в стареньком пальто.
Он не заметил старую ворону,
Пришёл домой и, наливая чай,
Услышал вдруг звонок по телефону
И чей-то хриплый голос: – Не серчай!
Ты извини, что я звоню так поздно,
Что старым птицам спать давно пора,
Но мне так одиноко, так морозно,
Я не усну наверно до утра.
Поэты жить не могут без полёта.
Я знаю: ты витаешь в облаках,
А мне летать давно уж неохота –
На взлёте я испытываю страх.
Готова я с тобою поменяться:
Ты дашь мне руки – крылья дам тебе.
Устала я по городу скитаться,
Хотелось бы чайку попить в тепле.
Повисло в трубке долгое молчанье.
Ни слова не промолвил он в ответ,
Но шевельнулось дерзкое желанье
Пером вороньим написать сонет.
11 декабря 2017 г.