Вновь рисую узор на прозрачном стекле,
Не дождавшись морозных винтажных набросков.
Заблудилась зима средь дождей в декабре.
Да, в распутицу женщине очень непросто.
Плачет небо дождем день и ночь, ночь и день
(До чего же плаксивые нынче мужчины!),
И ложится на зиму печальная тень
Со слезой вперемешку, рождая морщины.
Постарела зима, потускнел светский лоск,
Утеряв свои краски, еще не начавшись,
А дневного светила растекшийся воск
Спать торопится, в небе слегка покачавшись.
Разлилась синева от вечерних теней,
С каждым мигом все гуще и гуще чернила.
И не видно уже ту семью снегирей,
Что береза на время, как мать, приютила.
Они скрылись в ночи с удивленьем немым:
Снега нет, лишь зима грустно шмыгает носом.
Только дождик в ночи, словно злой аноним,
Вновь и вновь посылает телеграфом доносы.
Да кому ж он стучит? И какой в этом прок?
Не добиться доносом в природе порядка.
Но опять и опять череда мокрых строк
Убегает по лужам в никуда без оглядки.
Утонули в ночи до утра снегири,
И не видно березы со стволом белоснежным.
Лишь узоры мои на окне до зари
Прилегли неуклюже сугробом небрежным.
13 - 25 сентября 2017 года