У бара пьяная тренога
И тихий мат.
Ведь и разнять-то вас не могут
Совсем никак.
Туман висит парадным пухом
И в полутьме
Чего-то шепчет мне старуха
В сырой скамье.
Прошел себе, ногами влипнув
В сырую слизь,
А позади надсадный выкрик:
"-К чертям катись!".
Кругом разбитые дороги
И квартала,
И вонь помоек, вонь тревоги,
Беды, бухла.
К седьмой больнице вдоль забора,
Да прямо вниз,
Где блещут люстры детских скорых
И бабий визг.
Взять сигарет в ларьке, что рядом
И прочь бегом.
К чертям такой туман с парадом
И все, что в нем.
Напьюсь сегодня может с другом
Или с врагом.
Тогда, надеюсь, позабуду
Урод-район.
Но каждый миг здесь кто-то будет
Растить, лечить.
И этим бедным, чудным людям
Нельзя запить.
Им просто не куда деваться,
Твою ж етить!
В трущобах им творить, срываться
И голосить.