Чернила мира
Мир писан в чёрно-белых красках.
Падений Ангелов не перечесть.
Всё утопает в чёрных масках,
Костры горят вокруг, и правит Месть.
Слияний всех мне не подвластно,
Чтоб описать всю суть всех тех Грехов.
А карта в прикупе той масти,
Чтоб Падший не нашёл всех нужных слов.
Но утро тоже в чёрном цвете,
И непонятен блик всея Светил.
Кровь, пепел - винегретом ветра,
Чернеют кости прямо средь могил.
Картину б написать по ветру,
Чтоб красы сохли сразу и на вздох.
Я никогда не верил фетру,
И так же пахнет на болоте мох.
А тушь - слиянием всех красок
Ложится, закрывая Этот мир.
И написал тогда Он Маску,
В которой правил Он когда-то пир.
2017 (2023)