Х Х Х
Хотя порой и трудно понимать,
Ни оправдать, ни объяснить не в силах.
И все-таки – не мачеха, а мать –
Несчастная, забитая Россия.
Мы, дочери ее и сыновья,
Познавши вкус заботы по талонам,
Прощаем все – шальная, но своя,
Да и с отцами вечно не везло нам.