Я тебя начала сочинять в синеглазом апреле,
Когда солнце проснулось и птицы неистово пели,
Распускались цветы и сверкали весенние реки,
И хотелось любви и признаний...
ну, в кои-то веки...
Я тебя сочиняла в смеющемся месяце мае.
Мои щеки тогда от безумного счастья пылали.
Предавалась мечтам я в каком-то смешном нетерпеньи
И писала стихи в беззаботном,
хмельном упоеньи.
А потом закружило, запело мятежное лето.
Я тебе приписала и зноя, и яркого цвета.
На поляне, цветами и травами буйно заросшей,
Я придумала вдруг,
что на свете
ты — самый хороший...
Отошла благодать, и настала пора листопада.
В голове закрутился вопрос: "А зачем это надо?"
Я, конечно, старалась, тебя я еще сочиняла,
Только тише и тише
рапсодия счастья звучала.
Запоро'шило землю мохнатым, нехоженым снегом.
Ты во снах моих стал появляться случайным набегом...
По листкам со стихами подуло тоской и прохладцей:
Всё хорошее стало
внезапно и быстро стираться.
И теперь на бумаге — безгрешное белое поле,
Только больше не тянет мечтать, вымышлять и глаголить...
Не сложи'лось у нас...не поэт я — всего лишь любитель!
Я забыла тебя,
извини,
я — плохой сочинитель...